Latest Posts by subrayados - Page 5

[...]

Lo que resulta difícil no sólo describir, sino siquiera recordar, es la experiencia de la personalidad interior, cuyas moradas no retrata ninguna proyección. Para retener la huella del fluir que somos, se escriben los diarios; pero yo nunca acostumbré llevarlos. Siempre me pareció vano ocuparme de la minucia del día. Y cuando el suceso era o me parecía extraordinario, lo era tanto que no necesitaba de ser apuntado; se incorporaba de por sí y para siempre en la estructura misma de mi conciencia.

Ulises criollo. José Vasconcelos

Bienvenido sea todo aquel capaz de tejer una nueva fantasía sobre las cosas.

Los discípulos en Sais. Novalis

El primer sol y la primera nube

que asombraron mis ojos ¿cómo eran?

¿Cómo pude sentir, si no sabía,

el vago efluvio de la rosa abierta?

¿Qué rayo audaz atravesó mi sombra

y me infundió la luz de una experiencia?

¿Qué arquero de dolor hundió en mi vida

la envenenada punta de la flecha?

Cuando en gloriosa desnudez tendido

sorbía los aromas de la tierra,

¿quién me vino a decir <<estás desnudo>>,

y me arrojó un harapo de conciencia?

A mí mismo. Enrique González Martínez

Un dios nace. Otros mueren. La Verdad no vino, ni se fue: es el Error que cambió.

Fernando Pessoa

Como la esponja que la sal satura

en el jugo del mar, fue el dulce y tierno

corazón mío, henchido de amargura

por el mundo, la carne y el infierno.

Mas, por gracia de Dios en mi conciencia

el Bien supo elegir la mejor parte;

y si hubo áspera hiel en mi existencia,

melificó toda acritud el Arte.

Rubén Darío

Para amarlo todo, para compadecerlo todo, humano y extrahumano, viviente y no viviente, es menester que lo sientas todo dentro de ti mismo, que lo personalices todo. Porque el amor personaliza todo cuanto ama, todo cuanto compadece. Sólo compadecemos, es decir, amamos, lo que nos es semejante, y así crece nuestra compasión, y con ella nuestro amor a las cosas a medida que descubrimos las semejanzas que con nosotros tienen. O nada más es el amor mismo, que de suyo tiende a crecer, el que nos revela las semejanzas esas. Si llego a compadecer y amar a la pobre estrella que desaparecerá del cielo un día, es porque el amor, la compasión, me hace sentir en ella una conciencia, más o menos oscura, que la hace sufrir por no ser más que una estrella y por tener que dejarlo de ser un día. Pues toda conciencia lo es de muerte y de dolor.

El sentimiento trágico de la vida,

Miguel de Unamuno

La filosofía es una auto-logía de esencia superior, una automanifestación: la excitación del yo real por el yo ideal. La filosofía es el fondo de todas las demás manifestaciones, y el propósito de filosofar es la invitación hecha al yo real para que cobre conciencia, se despierte y se vuelva espíritu.

Novalis, Maurice Maeterlinck

1º Los alimentos terrenales son el libro, si no de un enfermo, por lo menos de un convaleciente, de un curado, de alguien que estuvo enfermo. Hay, en su propio lirismo, el exceso de quien abraza la vida como algo que estuvo a punto de perder.

Los alimentos terrenales. André Gide.

La vida debe ser como un gran lago

cuajado al soplo de invernales brisas,

que lleva en su blancura sin rumores

las estelas de todas las sonrisas

y los surcos de todos los dolores.

Cada emoción sentida,

en lo más hondo de tu ser impresa

debe quedar, porque la ley es ésa:

no turbar el silencio de la vida,

y sosegadamente

llorar, si hay que llorar, como la fuente

escondida...

PSALLE ET SILE

Enrique González Martínez

Personalmente, no puedo vivir sin mi arte. Pero nunca lo he situado por encima de todo. Al contrario, si lo necesito es porque no se separa de nadie y porque me permite vivir, tal como soy, en el plano de todos. El arte no es a mis ojos un placer solitario. Es un medio para conmover al mayor número posible de personas, al ofrecerles una imagen privilegiada de los sufrimientos y alegrías comunes. Obliga, pues, al artista a no aislarse y lo somete a la verdad más humilde y más universal. Y quien a menudo ha escogido su destino de artista por sentirse diferente, no tarda en darse cuenta de que no nutrirá su arte y su diferencia, sino reconociendo su semejanza con todos. El artista se forma en esta perpetua ida y vuelta de sí a los demás, a medio camino entre la belleza, de la que no puede prescindir, y la comunidad, de la que no puede extirparse. Por esto es por lo que los verdaderos artistas no desprecian nada; se obligan a comprender en vez de a juzgar. Y si tienen que tomar partido en este mundo, no puede ser otro que el de una sociedad en la que, según la gran frase de Nietzsche, no reine ya el juez, sino el creador, sea trabajador o intelectual.

Discurso del 10 de diciembre de 1957

Albert Camus

Una de las leyendas más difundidas en Bretaña es la de una pretendida ciudad de Is, sumergida en el mar en una época desconocida. En diversos lugares de la costa se muestra el emplazamiento de esta ciudad fabulosa, y los pescadores hacen acerca de ella curiosos relatos. Los días de tempestad, aseguran, se ven en las concavidades que dejan las olas, las puntas de las flechas de sus iglesias; y en los días serenos se escucha ascender del abismo el tañido de sus campanas, que modula el himno del día. Con frecuencia me parece como si en el fondo de mi corazón hubiese una ciudad de Is en la que resuenan aún unas campañas obstinadas en convocar a los oficios sacros a unos fieles que ya no las escuchan. A veces me detengo para prestar oído a esas temblorosas vibraciones, que me parecen venir de una profundidad infinita, cual voces del otro mundo. Próximo a la vejez, sobre todo, he experimentado un placer en recoger, durante el reposo del estío, esos lejanos rumores de una Atlántida desaparecida.

Recuerdos de infancia y de juventud, Ernesto Renan

Por otra parte, mi acción en aquel Ateneo, igual que en círculos semejantes, fue siempre mediocre. Lo que yo creía tener dentro no era para ser leído en cenáculos; casi ni para ser escrito. Cada intento de escribir me producía decepción y enojo. Se me embrollaba todo por falta de estilo, decía yo; en realidad, por falta de claridad en mi propia concepción. Además, no tenía prisa de escribir; antes de hacerlo me faltaba mucho que leer, mucho que pensar, mucho que vivir. Algunos de mis colegas lo comprendían y afirmaban su esperanza en lo que al cabo haría. No faltó, sin embargo, el «literato» precoz y más tarde fallido que me dijese como negándome el derecho de ateneísta: —Bueno, y tú ¿qué escribes, qué haces? Le respondí, deliberadamente enigmático y pedante:

-Yo, pienso

Ulises Criollo, José Vasconcelos

A falta de diario, escribía yo entonces borradores para futuros libros, apuntes de tesis filosófico-artísticas con que imaginaba remover las bases del pensamiento contemporáneo.

[...]

Me movía en estos intentos la necesidad de hallar una clave o fórmula de explicación total de la vida, un sistema cabal del mundo. Hallazgo semejante me hacía falta, no sólo para iniciar un tratado de filosofía; también para enderezar y organizar mi propia vida interior, ansiosa de arquitectura. Empeñándome en trazar el cuadro de la totalidad que nos acoge, acababa perdido en ideaciones prolongadas y confusas, pero llenas de hechizo. Padecía entonces la embriaguez, el hipnotismo del Todo.

[...]

No me importaba el sentido físico de la dirección del barco, ni que los planetas girasen. Lo que me preocupaba y lo que preguntaba al conocimiento era el valor de mi alma y su camino entre todos los senderos del cosmos.

Ulises Criollo, José Vasconcelos

«Pues bien: es necesario atreverse, —dijo un tercero. Cuanto más caprichosamente esté tejida la red que arroja el audaz pescador, tanto más abundante será la captura. Es menester, sencillamente, alentar a todo hombre para que prosiga su camino hasta donde le sea posible; bienvenido sea todo aquel capaz de tejer una nueva fantasía sobre las cosas.

Los discípulos en Sais. Novalis

Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado ahí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano… ¿entonces, qué?

S. T. Coleridge

El libro de los sueños, Jorge Luis Borges

Oíd mis palabras: si uno de vosotros profetizara, yo me revelaría en él en visión, y le hablaría en sueños.

Números, 12, 6.

Dijo la discreta Penélope: ¡Forastero! Hay sueños inescrutables y de lenguaje oscuro y no se cumple todo cuanto anuncian a los hombres. Hay dos puertas para los leves sueños: una, construida de cuerno; y otra, de marfil. Los que vienen por el bruñido marfil nos engañan, trayéndonos palabras sin efecto; y los que salen por el pulimentado cuerno anuncian, al mortal que los ve, cosas que realmente han de verificarse.

Odisea

¿Qué evolucionista podría suponer relación de ninguna clase entre la oruga y la mariposa si no se supiese que son precisamente el mismo ser?

Los alimentos terrenales, André Gide

Sé sentir siempre el asombro de un niño que, al nacer, se diera cuenta de haber nacido realmente. Me siento nacido en cada momento a la eterna novedad del mundo.

[...]

El mundo no se hizo para que pensemos en él (pensar es estar enfermo de los ojos), sino para mirarlo y estar de acuerdo. Yo no tengo filosofía: tengo sentidos.

Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es, sino porque la amo, y la amo por eso, porque quien ama nunca sabe lo que ama ni sabe por qué ama, ni qué es amar. Amar es la eterna inocencia, y la única inocencia es no pensar.

II, Un disfraz equivocado, Fernando Pessoa

Cuando el Dios se vuelve viejo, se convierte en sombra, en sinsentido, desciende a lo inferior. La verdad más grande se convierte en la mentira más grande; el día más claro, en la noche más oscura. Tal como el día supone la noche y la noche el día, así el sentido supone el contrasentido, y el contrasentido el sentido. El día no es por sí mismo, la noche no es por sí misma. Lo real, que es por sí mismo, es el día y la noche. Por lo tanto, lo real es sentido y contrasentido. El mediodía es un instante, la medianoche es un instante, la mañana viene de la noche, el atardecer va hacia la noche, pero también el atardecer viene del día y la mañana va hacia el día. Por lo tanto, el sentido es un instante y un traspaso de contrasentido a contrasentido, y el contrasentido sólo un instante y un traspaso de sentido a sentido.

El libro rojo, Carl Jung

Esta mañana, antes del alba, subí a una colina y contemplé el cielo poblado de estrellas, y le dije a mi espíritu: Cuando abarquemos esos mundos y el goce y conocimiento que ellos encierran, ¿estaremos por fin llenos y satisfechos?

Y mi espíritu dijo: No, alcanzamos esa altura para continuar y seguir adelante.

Me preguntas tú también y yo te escucho; contesto que no te puedo contestar . . . tú mismo debes encontrar la respuesta.

Hojas de hierba, Walt Whitman

Los difuntos permanecen vivos entre nosotros, con lo esencial de sus influjos, mientras nosotros mismos sigamos viviendo. A veces podemos incluso hablar mejor con ellos, deliberar y pedirles consejo mejor que a los vivos.

Sobre la muerte, Herman Hesse.

La llamada de la muerte es también llamada de la vida. La muerte resulta dulce si la afirmamos, si la asumimos como una de las grandes y eternas formas de la vida y de la transmutación.

Sobre la muerte, Herman Hesse.

Hacen bien los que creen en un reencuentro bajo una forma de existencia diferente. Los demás tenemos que contentarnos con la experiencia de que el ser querido puede seguir estando más presente y más vivo que todas las personas vivas. A ratos, sólo por momentos, pero ellos son nuestros mejores acompañantes.

Sobre la muerte, Herman Hesse

Yo soy de la creencia de que no vamos hacia la nada, como también creo que nuestro trabajo y nuestros desvelos en torno a lo que me parecía bueno y justo no ha sido en vano, Pero sobre la forma en que el todo y las partes perduran y se mantienen puedo fantasear a veces, mas no aceptar una opinión dogmática. La fe es un confiar, no un saber.

Sobre la muerte, Herman Hesse.

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política, de querer, de besar al cariño en sus dos rostros, y me viene de lejos un querer demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza, al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito, a la que llora por el que lloraba, al rey del vino, al esclavo del agua, al que ocultose en su ira, al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma. Y quiero, por lo tanto, acomodarle al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado; su luz, al grande; su grandeza, al chico.

[...]

Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo y me urge estar sentado a la diestra del zurdo, y responder al mudo, tratando de serle útil en lo que puedo, y también quiero muchísimo lavarle al cojo el pie, y ayudarle a dormir al tuerto próximo.

[...]

Quiero, para terminar, cuando estoy al borde célebre de la violencia o lleno de pecho el corazón, querría ayudar a reír al que sonríe, ponerle un pájarillo al malvado en plena nuca, cuidar a los enfermos enfadándolos, comprarle al vendedor, ayudarle a matar al matador —cosa terrible— y quisiera yo ser bueno conmigo en todo.

César Vallejo

El iris, claro dosel

tras la borrasca violenta:

después de la lid sangrienta

la corona de laurel.

¡Oh humanidad, oh Israel,

el bien prometido es cierto!

Más Canaan es un huerto

adonde no ha de llegar

quien no sepa atravesar

El Mar Rojo y el desierto!

Salvador Díaz Mirón

El espíritu del hombre busca descanso y variación, y en qué sitio puede encontrarlos de un modo más noble y más bello que en el libre juego y en las obras de una facultad tan elevada como es su espíritu de creador.

Enrique de Ofterdingen, Novalis

Que pase

¡Ah! ¡Muy bien! ¡Haced entrar al infinito!

Louis Aragon

Libro de sueños, Jorge Luis Borges

Mapa del tiempo

Hace unos cuatro mil quinientos millones de años, año más, año menos, una estrella enana escupió un planeta que actualmente responde al nombre de Tierra.

Hace unos cuatro mil doscientos millones de años, la primera célula bebió el caldo del mar, y le gustó, y se duplicó para tener a quién convidar el trago.

Hace unos cuatro millones y pico de años, la mujer y el hombre, casi monos todavía, se alzaron sobre sus patas y se abrazaron, por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara a cara, mientras estaban en eso.

Hace unos cuatrocientos cincuenta mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego, que los ayudó a pelear contra el miedo y el frío.

Hace unos trescientos mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras, y creyeron que podían entenderse.

Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras.

Bocas del tiempo, Eduardo Galeano