Papierhaikuphoto - Papier, Haiku, Photo

En buvant le thé

Attendre que les jonquilles

Ouvrent leurs coquilles

- Mathilde Fauve 

Odeur de feuilles mortes,

air frais et terre humide...

Voici l'automne!

Murmurer pardon

Slalomer entre les corps

Au concert de punk

- Mathilde Fauve

Dans ma solitude émerveillée,

je découvris

que j'existais

— Mat Fauve

Te souviens tu quand

Nos insomnies étaient des

Prétextes pour s écrire ?

- Mathilde Fauve

Etre la mentor

Mais jamais l héroïne

Et maintenant quoi ?

- Mathilde Fauve

Ce soir,

son mail dit qu’il m’aime et qu’il vient —

Ma fierté crie vengeance.

— Mat Fauve

Je n'y suis pas

C'est fou le nombre d'endroits où je ne suis pas.

Par exemple, là. Je n' y suis pas.

Je ne suis pas sur la photo.

Je ne suis pas dans tes souvenirs.

Je ne suis pas sur ton bureau, assise parmi les carnets, tasses, papiers, plumes, coquilles d'oeufs, tiges, moquette bleue poilue, et autre bric-à-brac qui encombre tout l'espace.

Je ne suis pas sur ton parquet, à côté des plantes séchées, des bottes, du sac plastique.

Je ne suis pas à Paris avec Frédérick Rousseau, ni en Russie avec Tchaikovski dont il joue l'une des mélodies du Casse-noisette.

Je ne suis pas au Mexique, là où tu as appris à dire merci, même si c'est essentialiste, raciste, ou de l'appropriation culturelle de dire ça, je ne sais plus.

Je ne suis pas au Japon, là où, moi, j'ai appris à revivre.

Je ne suis pas dans les fleuves d'Inde ou d'Indo-Malaisie, comme le gavial, avec lequel tu me comparais parfois, quand le désir rétrécissait mes pupilles et faisait briller mes dents.

Je ne suis pas avec toi, ici et maintenant.

J'existe de façon minuscule. J'habite dans mon corps d'un mètre 63.

Dans un appartement minuscule de 21 mètres carré.

Dans une ville minuscule de 160 000 habitants.

Et c'est tout.

- Mathilde Fauve

Le samourai erre sans but —

Il sait que rien ne l'attend

nulle part.

— Mat Fauve

Sous le lampadaire

Voltigent les phalènes

Ombres sur la page

- Mathilde Fauve