One Thing About Gloria Is That, She Loves Very Intensely. It Isn’t Something Fleeting That Can Be Turned

❝ i only sleep well when you're next to me. ❞ @pittmade

jack  says  it  so  simply,  so  matter  of  fact  as  if  reading  from  an  un-refuted  diagnosis  and  for  a  split  second,  SHE  FORGETS  HOW  TO  BREATHE.  she  takes  a  small  step  toward  him,  enough  for  the  edges  of  her  exhaustion  to  melt  into  something  else.  she  reaches  out,  fingertips  grazing  the  hem  of  his  scrubs  like  she’s  grounding  herself.  tense  shoulders  melting  down,  well  into  a  shift  that  dragged  on  too  long  and  left  too  many  ghosts  behind.  she  should  be  immune  to  tenderness  by  now  in  this  environment  but  if  anything,  gloria  indulges  more.  ❛ yeah,  i  couldn't  sleep  before  shift.  ❜ she  admits,  voice  barely  above  the  hum  of  the  fluorescents  and  break  of  morning  light  through  the  automatic  doors.

she's  cradled  a  coffee  that's  been  re-heated  half  a  dozen  times  that  night  alone  in  her  other  hand.  her  frame  titled,  leaning  against  the  counter  but  more  into  him  as  subtle  as  could  be  mustered  for  their  proximity.  there's  no  struggle  to  find  his  gaze,  it's  already  on  her,  already  poking  at  the  faint  hue  of  pink  adorning  her  cheeks.  gloria  didn't  blush  but  she  does  for  him.  she  smiles  then,  the  kind  that  blooms  slow  and  steady  like  something  she  didn’t  think  could  grow  anymore.  ❛ you  know,  i'm  getting  tired  of  packing  a  bag  and...you  always  make  coffee  better  than  mine.  ❜  it's  a  flash  of  movement  so  subtle  that  any  wandering  eyes  wouldn't  thinks  twice  of  the  rogue  kiss  to  his  stubbled  jaw.  she  lingers  with  weariness  and  the  reflection  of  stars  hung  around  him  in  her  honey  eyes.  ❛  from  a  scientific  perspective,  it  seems  that  the  only  probable  conclusion  here  is  to  eliminate  sleeping  apart.  ❜

85﹕ brock  grabs  gloria  roughly  by  the  hair . @rejectory

his  fingers  curled  in  her  hair,  sharp  and  punishing,  tilting  her  head  back  with  a  force  that  dared  her  to  push  back.  the  pain  flared  in  her  scalp,  she  inhaled  slow  and  deep,  a  ritual  of  the  agony  she  graves.  gloria  held  his  gaze,  unblinking,  unmoved.  breath  hitched  in  her  throat,  not  from  fear  but  fury,  caged  and  coiled  like  a  venomous  serpent  waiting  for  its  moment.

she  smiles,  but  it's  all  teeth.  all  sickness  and  hunger.  that  familiar  rot  curled  beneath  her  skin  whenever  he  got  too  close.  her  hand  snaps,  pressing  a  thumb  just  under  his  jaw.  the  button  to  remind  that  she  could  drop  him  if  she  wanted  to—  if  she  needed  to.  pressure-honed  and  sadistic  against  the  artery's  pulse.  ❛  what's  it  going  to  be,  rumlow?  ❜  a  laugh  slithers  up  her  throat.  all  that  violence  she  tries  to  forget,  tries  to  hide  under  florals  and  martyrdom,  breathes  like  a  second  pair  of  lungs.

❛  we  fighting  or  fucking?  ❜

Lyrical starter call from her inspo playlist ? smush

❛  we're  not  going  to  fight  her,  she's  the  devil.  and  you  don't  dance  with  the  devil  cause  you  get  burned.  also  in  her  case,  because  she  has  no  rhythm  and  her  hands  are  like  little  rat  claws.  ❜

holt & diaz quote starters // @washsins ( this feels like a dean conversation )

Please! I can't wait to testify!

EDITS// dr. gloria de lima ( mutuals my reblog )

i wish to write filth

nothing  follows,  not  yet.  the  words  don’t  rise  so  much  as  settle  as  silt  in  water  after  the  stirring’s  stopped.  HER  EYES  FOLLOW  A  CRACK  ALONG  THE  BAR  TOP.  it's  long  and  jagged  and  reminds  her  of  scar  tissue,  the  mangled  and  crooked  stories  on  her  body  in  phantom  aches.  a  flicker  of  recognition  sharpens  the  corner  of  her  gaze.  not  pity.  not  camaraderie  wrapped  in  cliché.  but  that  rare  kind  of  understanding  that  doesn’t  announce  itself;  it  just  takes  up  space  beside  you  and  doesn’t  flinch.

the  glass  in  her  hand  sweats  against  her  palm.  she  hasn’t  taken  a  sip  in  minutes,  just  holds  it  like  something  steady,  something  to  tether  her.  dinah's  voice  lingers  in  the  air,  heavier  than  the  scent  of  stale  beer  and  old  smoke,  heavier  even  than  the  history  pressed  into  every  inch  of  this  place.  she  exhales  slowly,  controlled  in  how  they  taught  her  to  when  adrenaline  starts  to  eat  through  clarity.

she  shifts  in  her  seat,  the  rare  form  of  an  evening  off  melting  in  small  waves.  not  discomfort,  just  recalibration  as  though  she’s  letting  herself  settle  differently  now.  not  into  the  bar,  or  the  chair,  but  into  the  truth  between  them.  that  unspoken  place  where  blood  isn’t  a  metaphor,  and  memory  comes  with  texture.  the  quiet  motion  of  someone  who  has  bled  and  stitched  and  kept  moving,  who  knows  the  cost  of  softness  and  still  lets  it  in.

not  everyone  exists  the  same.  some  become  the  violence,  some  hide  from  it,  some  bury  it  so  deep  they  mistake  it  for  the  wild  of  grief.  no  matter  how  anyone  attempted  to  keep  it,  eventually  it  creeps  up  and  reminds  you  it's  always  been  in  charge.

❛  sorry.  ❜  gloria  sets  the  glass  down  gently,  a  smile  that  isn't  all  there  lifting  the  corner  of  her  lips.  ❛  i'm  surprisingly  shitty  at  small  talk  for  it  being  a  big  part  of  my  job.  ❜  WAR  WAS  LESS  COMPLICATED  THAN  MEDICINE;  empathy  had  drained  her  then,  and  it  drains  her  now.  an  empty  tank  that  keeps  running  onwards.  ❛  i  also  hate  baseball.  ❜

the place doesn’t announce itself. no sign worth reading. just the dry clink of glass against wood, the heavy drag of a barstool across concrete, the soft static of a baseball game playing overhead on a battered television. the walls carry nicotine stains and the bartop’s been wiped down so many times it shines in patches. most of the men here wear uniforms, or did once. one can tell by the way they sit: spines too straight, eyes that scan the room but never settle.

dinah does not blend. not really, and never by accident. black satin pants skim just above the ankle, the soft grey blouse tucked clean at the waist without a single crease, and red-bottom heels on her feet which she exchanges for an old-pair of sneakers after hours; still yet, elegant, unmistakably out of place. she looks like she arrived from a place built on marble and discretion, where voices are tempered by diplomacy and the real power circulates three doors behind the visible one. and maybe she did. but she was never designed to belong to those rooms. strategically placed in them.

‘ yeah, ’ she says, not just with agreement but with recognition as well, like the words been filed and revisited too many times to come out any other way. like she knows exactly what gloria means because she’s lived it more than once. violence, institutions that reward detachment and demand resilience just to survive, even as pamphlets in the therapist office announce that vulnerability is not a weakness.

‘ well. fuck it. ’ she remembers a man once—older, career army, the kind who spoke like authority was his by birthright. he told her women like her couldn’t possibly understand what it meant to be ankle-deep in blood with the comms down and someone dying under her hands. she said nothing then, nothing even as she cleaned the blood off her own hands later that same week.

her  hand  doesn’t  move.  it  stays  there,  over  his  chest,  over  the  heat  of  a  heart  still  BEATING,  even  if  it  feels  like  it’s  barely  holding  on.  her  fingers  curl  a  little,  as  though  she  could  press  through  flesh  and  bone  and  cradle  it  in  her  palm  with  tenderness.  ❛  what  am  i  without  my  hypocrisy?  ❜  her  smile  is  world-weary,  a  life  lived  before  she  ever  stepped  foot  into  the  emergency  department.  one  she  couldn't  shake  from  her  bones  or  broken  soul.  just  the  same,  she  couldn't  shake  off  obligations,  duty,  her  purpose  in  this  world.  ❛  i  know  we  do,  trust  me  on  that  —  ❜  a  pause  to  relinquish  touch,  if  only  to  toy  with  the  pocket  of  his  hoodie.  ❛  i'm  just  asking  for  a  day.  the  details  of  which  i  will  be  forcing  you  to  relax  and  in  turn  i  will  relax  so  it's  mutually  beneficial.  ❜

tired   eyes   flick   to   the   hand   on   his   chest   like   it's   an   open   wound.    the   warmth   of   it   hurts   and   sears   his   skin,   in   the   way   that   softness   does   when   you're   starving   for   it.    he   can't   afford   to   vanish.   too   many   people   need   him   functioning,   unflinching.    to   unravel is not an option,   not   even   at   the   seams.    “     have you ever thought about taking your own advice? ”  he   offers a small grin before shaking his head.    “     people   like   us.   we   belong   here. ” they couldn't walk away if they wanted to.